YYY
Mes mots me trahissent, je le crains, je le sens
Eux qui savaient danser, voler comme des papillons
Butiner les esprits et répandre l’encens
S’enlisent au clavier dans des textes brouillons.
Voilà qu’ils bégayent, et se mettent à boitiller
Ils hésitent, et je doute quand enfin ils viennent.
Ils arrivent en désordre, en un pénible pointillé
Seront-ils percutants, est-ce qu’ils conviennent ?
Je cherche en eux la magie du précieux Sésame
Sont-ils encore capables d’arracher vos sourires ?
Sauront-il investir les coeurs, et toucher les âmes ?
J’aimerais qu’ils changent vos larmes en rires.
Je sais bien que ma poésie n’est pas bucolique
C’est vrai, mes mots s’enchainent parfois sans jeu
Et les vers imprécis souvent sont mélancoliques
Ou pire, érotico-pornigraphiques et délires fangeux.
Mais quand j’écris, je pense à moi autant qu’à vous
Et si j’entends la musique dans un mot qui m’inspire
Je me laisse porter par mon goût je vous l’avoue
Et je le garde sous mes doigts à défaut d’un moins pire.
Hélas, l’inspiration s’essouffle, c’est temporaire
Mon humble poésie est souffrante, et dans cette carence
Elle traine pesante, et d’un pas peu téméraire
Elle finit par jaillir vêtue d’une piètre apparence.
J’écris quand même, mais ne suis pas satisfait
J’espère qu’un médecin-poète viendra à mon chevet
M’apportant le remède, le meilleur qui se fait
Pour que mes vers enfin, méritent leur brevet.
Eux qui savaient danser, voler comme des papillons
Butiner les esprits et répandre l’encens
S’enlisent au clavier dans des textes brouillons.
Voilà qu’ils bégayent, et se mettent à boitiller
Ils hésitent, et je doute quand enfin ils viennent.
Ils arrivent en désordre, en un pénible pointillé
Seront-ils percutants, est-ce qu’ils conviennent ?
Je cherche en eux la magie du précieux Sésame
Sont-ils encore capables d’arracher vos sourires ?
Sauront-il investir les coeurs, et toucher les âmes ?
J’aimerais qu’ils changent vos larmes en rires.
Je sais bien que ma poésie n’est pas bucolique
C’est vrai, mes mots s’enchainent parfois sans jeu
Et les vers imprécis souvent sont mélancoliques
Ou pire, érotico-pornigraphiques et délires fangeux.
Mais quand j’écris, je pense à moi autant qu’à vous
Et si j’entends la musique dans un mot qui m’inspire
Je me laisse porter par mon goût je vous l’avoue
Et je le garde sous mes doigts à défaut d’un moins pire.
Hélas, l’inspiration s’essouffle, c’est temporaire
Mon humble poésie est souffrante, et dans cette carence
Elle traine pesante, et d’un pas peu téméraire
Elle finit par jaillir vêtue d’une piètre apparence.
J’écris quand même, mais ne suis pas satisfait
J’espère qu’un médecin-poète viendra à mon chevet
M’apportant le remède, le meilleur qui se fait
Pour que mes vers enfin, méritent leur brevet.
YYY
Texte original by Walker
3 commentaires:
Ne soyez pas si dur avec vous même! Si l'inspiration se fait capricieuse, laissez là revenir doucement, sans la forcer...car déjà, pour la décrire, vous ne manquez ni de talent, ni d'imagination...
Merci à vous, Chimères, pour ces encouragements.
Walker
Les mots dansent et parfois nous font la danse des Maux...
Mais avec le temps et les beaux jours arrivant, ils nous reviennent comme par enchantement...
Poète et Joueur, vos mots nous portent...l'inspiration n'est jamais veine, même si parfois elle se cache...
En passage en votre antre j'y reviendrais voir si l'inspiration n'est pas trop coquine à vous jouer des tours
Amicalement Votre
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